Vagabundo pegou uma mulher elegante

O contraste entre eles era gritante. Ela parecia a personificação da feminilidade contida: o seu olhar penetrante, os seus traços precisos, quase afiados, a elegância serena das suas roupas. Havia algo de comedido e controlado na sua aparência - como se cada movimento fosse regido por uma disciplina interior. Até as suas formas, criadas não pela natureza, mas pela arte, pareciam apropriadas, discretas, como se fizessem parte de uma imagem cuidadosamente elaborada.

Ele, porém, era completamente o oposto: casual, abrupto, o corpo coberto de tatuagens, como os vestígios de uma vida inquieta. Tinha uma fisicalidade rude, quase teimosa, um hábito de tomar em vez de refletir. O seu encontro parecia uma infelicidade absurda - e, no entanto, precisamente essa desproporção era estranhamente atraente.

Tudo aconteceu num lugar onde tais coisas não deveriam acontecer - no trabalho, por entre o farfalhar silencioso dos papéis e a luz ténue das lâmpadas de escritório. Quando as palmas das mãos dele deslizaram desajeitadamente, quase possessivamente, sobre o corpo dela, ela estremeceu com um inesperado sobressalto interno. Os seus pensamentos tornaram-se confusos, a clareza familiar dando lugar a um desejo abafado e ansioso.

Estava habituada a considerar-se acima de tais fraquezas - orgulhava-se da sua fria racionalidade, da sua capacidade de manter a distância. Mas agora essa sensação de inviolabilidade tinha-se quebrado, e pelas fendas escapou o que ela reprimira cuidadosamente durante anos. Nessa noite, ela não resistiu. Queria permitir-se uma breve queda - ultrapassar os seus limites, quebrar as suas próprias regras, mesmo que isso significasse ceder à voracidade bruta de alguém ali mesmo, no sofá do seu escritório.