Fannullone si è fatto una donna distinta

Il contrasto tra loro era netto. Lei sembrava l'incarnazione di una femminilità misurata: il suo sguardo penetrante, i suoi lineamenti precisi, quasi affilati, la calma eleganza dei suoi abiti. C'era qualcosa di controllato e rigoroso nel suo aspetto, come se ogni movimento fosse soggetto a una disciplina interiore. Persino le sue forme, create non dalla natura ma dall'arte, apparivano appropriate, sobrie, come parte di un'immagine accuratamente elaborata.

Lui, invece, era l'esatto opposto: disinvolto, brusco, il corpo ricoperto di tatuaggi, come le tracce di una vita inquieta. Aveva una fisicità ruvida, quasi ostinata, un'abitudine a prendere piuttosto che a riflettere. Il loro incontro sembrava un’assurda combinazione di circostanze, eppure, proprio questa sproporzione era stranamente attraente.

Tutto accadde in un luogo dove cose del genere non dovrebbero accadere: al lavoro, tra il silenzioso fruscio delle carte e la luce fioca delle lampade da ufficio. Quando i suoi palmi scivolarono goffamente, quasi possessivamente, sul suo corpo, lei rabbrividì per un'inaspettata scossa interiore. I suoi pensieri si confusero, la familiare chiarezza cedette il passo a un desiderio sordo e ansioso.

Era abituata a considerarsi al di sopra di tali debolezze: si vantava della sua fredda razionalità, della sua capacità di mantenere le distanze. Ma ora quel senso di inviolabilità si era incrinato, e attraverso le crepe emergeva ciò che aveva accuratamente represso per anni. Quella sera, non oppose resistenza. Voleva concedersi una breve caduta, spingersi oltre i propri limiti, infrangere le proprie regole, anche se ciò significava cedere alla rozza avidità di qualcun altro proprio lì, sul divano del suo ufficio.